Георгий Кислицин, Книга, написанная кровью

И он порезал себе руку, кровь капала на траву, которая становилась красной. Жалко, цвет не видно в темноте, лишь на фоне луны можно было хоть как-то разглядеть жидкость. В его голове плыли образы тьмы… Мрака, логику которого можно не объяснять… Ибо ее просто нет. Трава начала шевелиться, и стали появляться монстры… Разных форм, образов, всех наших страхов и ненависти, которая была у него внутри. Именно то, за что его возненавидела Ксюша…