Борис Воронкевич, Камея. новелла-метаморф

– Ах, Мирра, ты опять флиртуешь с таксистами, а ведь я мечтал купить тебе красный «бентли», – вздыхает Борис.– Но ты не отпустил во сне на волю красных вареных раков, которые копошились в твоей дорожной сумке, – пожимает плечами Мирра.– Но это же нелогично, – встреваю я в их разговор. Вареных раков на волю не отпускают!– Очень даже логично, – светятся на меня зеленые глаза горгульи. Тем более, что в сумке было полно рыхлого льда и эти бедолаги замерзали от холода.